Poco ormai è rimasto
sul fondo del bicchiere:
gli ultimi pensieri
di una notte immacolata
tradotti in frasi di circostanza
la voglia di andarsene
senza più attendere
colpi di mano o chiavi di volta
e quella stupida canzone
che continuano a suonare
per mandare tutti a casa

tra storie finte e freddi vuoti
trangugio ciò che resta:
lei pensava fossi
un doloroso Werther
ma stanotte il buon Cecchetto
mi ha ridicolizzato.

Albergo vuoto: teste di animali morte appese: sedie sopra i tavoli: cinesi al parco: canottiera: cintura: rissa: blocchi d’asfalto: negro: tedesco: ragazzi: chitarra: stones,nirvana: tacheles: synagoge: palazzo vecchio: ost berlin: spazzatura: frammenti di biciclette: intonaco sui muri, cale vecchie: porte di legno pesanti con scritte di ferro anni ’30, odore di vecchio: ricordo indefinito di grigi pomeriggi all’ombra di una ciminiera: di fronte, un palazzo abbandonato, finestre senza vetri: scale di mattoni, muratori: un uomo disegna col gesso delle frecce rosse sugli scalini di legno provvisori: Kruger.

Dentro le spoglie fragili
dell’individuo perso
nei viali maestosi
dei segreti dell’essere
la luce incolore
della pigra certezza
d’esistere s’accende.

S’accende non senti
dal fondo dell’anima
che è morta già un poco
la purezza dell’acqua ?
Un bagliore si fioca
nel riposo dei fochisti.